El recuerdo más claro que tengo de ese día es el de Doña Clara, pequeña, frágil, temblorosa, aferrada a mí como si yo fuera lo último que la mantenía en pie.
En medio de toda esa devastación compartida, hice una promesa.
Marina siempre se había preocupado por su madre. Viuda. Con una pensión exigua. Con problemas de salud.
«Si alguna vez me pasa algo», dijo una vez medio en broma, «por favor, que no la dejen pasar apuros».
De pie junto a la tumba, con la tierra aún fresca, le juré a Doña Clara que nunca lo haría.
—Yo te cuidaré —le dije, con las manos temblorosas mientras le secaba las lágrimas—. Todos los meses. Para comida, para medicinas. Es lo que Marina habría querido.Continuar leyendo...
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