Él asintió, frenético. “Dijo que alguien se encargaría de ello. Su voz daba miedo, mamá. No como la de papá”.
Mi primer instinto fue negarlo. Darle una explicación. Decirme que era un malentendido.
Pero los recuerdos volvieron a la superficie sin ser invitados.
Casi insistiendo en que todo esté a su nombre.
Casi aumentando su póliza de seguro de vida.
Llamadas nocturnas a puerta cerrada.
Esa frase que escuché una vez, medio dormido: Tiene que parecer accidental.
Me puse de pie lentamente.
—Está bien —dije—. Te creo.
El alivio inundó el rostro de Kenzo tan rápido que dolía verlo.
Caminamos hacia el coche en silencio. Le abroché el cinturón, con las manos temblorosas, y luego conduje, pasando por nuestra ruta habitual, dando una vuelta amplia, acercándonos a nuestra calle por detrás.
Aparqué en una calle lateral, con el motor apagado y las luces apagadas.
Nuestra casa seguía allí como siempre. La luz del porche encendida. Las cortinas corridas. Silencio.
Estuvimos esperando.
Pasaron los minutos.
Luego una camioneta oscura giró hacia nuestra calle.
Se movió demasiado lento. Demasiado deliberadamente.
Se detuvo frente a nuestra casa.
Dos hombres salieron.
No eran repartidores. No eran vecinos.
Uno de ellos metió la mano en el bolsillo.
No para una herramienta.
Para una llave.
Él abrió nuestra puerta principal.
La casa se los tragó enteros.
—Mamá —susurró Kenzo, agarrándome del brazo—. ¿Cómo es que tienen llave?
No pude responder.
Entonces lo olí.
Gasolina.
Y una fina línea de humo salía de la ventana.
Mi corazón se paralizó.
El fuego floreció dentro de mi casa.Continuar leyendo...
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