La terminal olía a café, desinfectante e impaciencia.
Eso fue lo primero que noté mientras estábamos cerca del control de seguridad en Hartsfield-Jackson, viendo a la gente pasar corriendo con maletas con ruedas y bebidas a medio terminar. Las luces fluorescentes del techo eran demasiado brillantes, aplanando todo con una nitidez deslucida. Un televisor montado cerca del techo murmuraba sobre el tráfico en la I-85 y un sistema de tormentas que se desplazaba hacia el este, con el volumen justo al mínimo para desvanecerse en el ruido de fondo.
Debería haber sido normal.
Solo otra noche de jueves. Solo otro viaje de negocios.
Estaba exhausto de esa forma silenciosa y peligrosa que no notas hasta que ya se te ha metido en los huesos. El tipo de cansancio que no viene de la falta de sueño, sino de aguantar todo demasiado tiempo sin que nadie te pregunte cómo estás.
Mi esposo, Quasi, estaba de pie a mi lado, tan bien vestido como siempre. Traje gris a medida, planchado a la perfección, zapatos italianos lustrados y un maletín de cuero colgando fácilmente de su mano. Irradiaba una confianza inquebrantable. La costosa colonia que le había comprado en el centro comercial Lenox para su cumpleaños se aferraba débilmente al aire que lo rodeaba.Continuar leyendo...
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