Clic. La cerradura se abrió. Ana lentamente abrió el cajón. Dentro había una pila ordenada de cartas atadas con una cinta vieja, fotografías amarillentas y algunos documentos. La mujer sintió como se le cortó la respiración. Cuidadosamente tomó la primera carta. El papel era suave, ligeramente desgarrado en los bordes. En el sobre con hermosa letra femenina estaba escrito el nombre de Víctor. Ana abrió la carta. Al principio las palabras saltaban ante sus ojos, pero luego el significado llegó hasta ella.
Nuestro hijo ya da sus primeros pasos. Lástima que no estés cerca. Se parece tanto a ti. La palabra hijo la golpeó como un rayo en cielo despejado. Releyó la carta una y otra vez sin creer lo que veía sus ojos. Las otras cartas solo confirmaban lo escrito. Una mujer desconocida, su nombre era Elena, le escribía a Víctor sobre el niño, sobre su vida. El tono estaba lleno de melancolía y ternura, pero en muchas líneas también sonaba el rincor.
Prometiste que vendrías. No puedo explicarle por qué no conoce a su padre. Ana dejó la carta y tomó una fotografía. En ella había una mujer joven con un niño como de 3 años. El niño tenía cabello rubio, mirada seria y ese hoyelo en el mentón que Ana conocía demasiado bien. Víctor tenía exactamente el mismo. Se le nubló la vista y se sentó directamente en la cama, apretando la fotografía contra su pecho. ¿Será cierto esto? Pensaba. Todo este tiempo vivió conmigo una persona con semejante secreto.Continuar leyendo...
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