En el funeral de mi padre, vi a mi madrastra vender su querido coche antes incluso de que lo enterraran. Pensé que la traición era lo peor, hasta que un secreto oculto bajo la rueda de repuesto nos obligó a todos a afrontar lo que habíamos perdido y lo que aún nos quedaba por luchar.
La mañana del funeral de papá, estaba en la cocina con una taza de café fría en la mano. Revisé las fotos de mi teléfono, buscando algo nuevo: una sonrisa, un guiño, el Shelby manchado de aceite aparcado detrás de nosotros.
Pulsé una foto de papá riendo, con el brazo sobre mis hombros, e intenté recordar cómo sonaba.
Mi madrastra, Karen, no salía en ninguna foto, ni siquiera en las fotos de grupo.
Una bocina repentina me sobresaltó y casi se me cae el teléfono. Se me hizo un nudo en la garganta como si alguien hubiera tirado de una cuerda.
Entonces apareció el nombre de Karen en la pantalla.
Su voz sonaba débil y quebradiza.
¿Hazel? No puedo ir hoy. No puedo… El médico dijo que el estrés podría…
“Karen, es el funeral de papá. Te recogeré si lo necesitas…”
“Lo sé. Pero lo siento. Es que… no puedo. ¿Te encargarás tú?”
Tragué saliva. “Sí. Me encargo yo”.Continuar leyendo...
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