Mi madre lo encontró por accidente.
No estaba husmeando, al menos no al principio. Buscaba papeles, algo común y corriente, algo que pudiera explicar las recientes ausencias y el extraño comportamiento de mi padre. En cambio, abrió un cajón que nunca había tocado y encontró un objeto que la inquietó de inmediato. En cuanto lo vio, un miedo familiar afloró a la superficie, uno que había arrastrado en silencio durante años sin siquiera darle nombre.
Nunca se había dicho nada en voz alta.
No hubo acusaciones, ni informes, ni confrontaciones. Solo pequeñas observaciones que nunca encajaban del todo: cómo mi padre se encerraba en sí mismo al manipular sus «cosas», cómo palidecía, su postura se encorvaba hacia dentro, como si solo estuviera presente a medias, como alguien que solo estaba allí porque un ritual lo exigía.
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